Приснился однажды сон вещий.
Хранили в Тмутаракани прошлого вещи.
Чапельник, кипятильник, плёночный магнитофон
УФ — лампу, супницу и бидон
Шестигранник стаканный
и ткани на сарафаны Тане,
В Лету, как и многое другое канет,
память о городе Тмутаракане.
Приполз как-то таракан в Тмутаракань,
хотел выпить и разбить стакан.
Пока роса, коса косила.
Смыла таракана водная сила.
Зачем всё это в городе хранится?
Как зачем? А вдруг пригодится?
Варил , к примеру, чай самовар.
Что ж, самовар негодный товар?
Ангелы -хранители, старины ревнители,
приверженцы этой прошлого обители,
так и сказали, невзирая на лица:
-Пусть себе прошлого память хранится—
Городские стены подпирая плечом,
стоит стражник -богатырь с мечом.
Не спит, не ест масляной каши.
Не пропускает праздных в Хроники Акаши.
Так и стоит, вращает мечом.
А я здесь — ни при чём.
Что сквозь ресницы просочится,
то и во сне приснится…