Ни в городе Богдан, ни в селе Селифан,
жил да был себе, мальчуган Митрофан.
Ни шатко , ни валко, шагал без заминки
с серединки на половинку.
А время было такое, знаете, тяжкое.
Рукам нет простора, да и голове, бедняжке.
Так себе, еле-еле, с грехом пополам,
волынку тянул спустя рукава сам.
А за косогорам, за высоким забором,
жила себе пряха мастерица, за бором.
Спешила не спеша, как хотела Душа.
То плясала, то пела, духами дыша.
И вот, в студёную зимнюю пору,
сидели в избах они, за монитором.
Смешилки, страшилки , забавы разные —
проводили время бесцельно и праздно.
Клик-клик — мелькнула случайная весть,
Митрофан удивлён: «Где-то пряха есть!»
Так, на просторах дивной сети,
судьба помогла им друг друга найти.
Сугробы растаяли, стаял и лёд,
В делах Митрофана — крутой поворот!
Забыта волынка, не тянет рукав,
Упрямый и бодрый проснулся в нём нрав.
Вдвоём , в тёплом доме легко, не спеша,
Живут поживают, и рада Душа!