За рассветами и закатами ,
переправами, перекатами,
пробираемся в место хлебное,
забывая про заповедное.
В роще любим мы всякое деревце.
Срубим — плачем, авось, перемелется.
Головешки, да пни — всё черно-черным.
Превращаются кроны деревьев в дым.
И кого винить? И кого бранить?
Перейти поля, да и просто жить?
Ткань небесную трудно раскроить.
Ни костюм, ни платье себе не сшить.
Пропадает пропадом власть приличия.
Прозевала всё, обезличена.
Только метит версту упрямый столб,
стонет жила железная , медный лоб..
Припадёт к земле, богу молится.
Вот и всё. Чего беспокоится?
«Нравится не нравится —
спи, моя красавица…»
В печке августа петух жарится…