Минуя турникеты и приметы, без багажа и рюкзаков заплечных, мы приближаемся  к порталу лета. Путеводитель — книга  истин вечных, раскрыта на единственной странице. Мы — это всё что есть. Без тени грима. Мы — невидимки. Без Туринской плащаницы. Мы — звук.  Октава,  секста, прима… Узор мелодий  проявляем в стане нотном. Ритм ускоряет, замедляет время. Частит дыхание, волненье пред полётом… Да это Скрябин и его » Огня поэма»!

Жизнь мимолётна?  Коротка? А смерть нам лжёт про вечность? Всё это — миф для простака. Смерть временна, жизнь — бесконечна. Не умирает жизнь. Оксюморон. А смерть не может жить. Логично? Душа живет всегда. Закон. А тело — прах.  Цинично? Жизнь у Души берет взаймы, себя  царём считает. Сном беспробудным  спят умы. Так что же гибнет?  Время умирает. Сойдутся в полночь или в полдень стрелки. Сигнал будильника не нужен. Мы — свободны. Живём вне времени , звонки и переменки исчезли. Меж вчера и завтра. Мы — сегодня.

Сатурн не любит перемен. Незыблемы его основы. Привычное .Исчезнет плен, как линия приливов новых.. Не остановишь . Неизбежно. Всё изменяется и разрушается. Душа безбрежна и безгрешна. Константа жизни пробуждается. Сопротивление и страх. Неотвратимы перемены. Дрожит Земля. В антимирах мы делим кров и хлеб вселенной. Барашек ,по лугам зеленым, броди. И будут живы волки. И овцы целы. Пусть  зимы заслоны весна  преобразит и склеятся осколки. На трон восходит  лидер Овен. Огонь  коснется  лепестков ромашки.  Безусловен оркестр  солнечных деньков. Ах, прозвенят апрельские капели и мартовские  запоют свирели. Все, как всегда.  А птицы долетели. Да неужели?  В самом деле.

Над бегущей строкой картина — Странник с посохом медным. Грудь в монашеской пелерине. Обрывается нить сюжета. Петербургская  ночь метельная. Тот же странник в пролётке. Крылатка. Поза  денди. Минута безделия. Взгляд стальной . Белизна перчатки. Проплывают столетия мимо. Проявляется вновь картина. С чудищем, «обло, озорно» зрим мы борется  странник. А есть ли причина? Видимой нет.  Но свечение нимба примирится не может  с лающей скверной. С горных пиков ползет  ледяная глыба. Скоро таяние. Ветер северный.

Печаль и радость в сердце с равной силой перекликаются  под лигою — дугой. Растут их силы, нет опоры — формы, И  мысль, и речь без имени и нормы… Весь этот слой эмоций  незаметно сигналом  стал  и искренней молитвой. Эмоций вес и голос для ответа. Жизнь   поколений с песней слита. Насколько можем измениться мы? Что никогда должны мы не терять? Какие петь священные псалмы? Решений крайних нет. Понять или принять? В потоки тихие земли  вплетая звуки, мы ощущаем волны перемен. Звук затухает, вопреки земной науке проявлен  доминантый истин  ген. Нет прав на собственность, лишь маленький оттенок дыхания.Особенность, без баллов и  оценок. Печаль и радость в сердце с равной силой перекликаются  под…