Бечевочка крест-накрест. Пачка писем. Любовный вздор.Три фотки. Два цветка. Подальше с глаз- и снова независим… до новых писем. «Жду. Люблю. Пока…» Бумага терпит.Тонок лед на лужах. Ноябрь не март. Спешить? Всему свой срок.. «Люблю. Пока…»-Мать, что у нас на ужин? Ночная пташка — бар, кино, хард-рок. Зима, декабрь. Застыли берега. Молчанье снежное, недели, как метели. Работа, теплая компания.»Пока…» И утро серое с чужой в чужой постели. И годы- многоточья.Те же лужи, и тот же лед. Остывший ужин, смог. -Да, мать, я никому теперь не нужен. Крест-накрест бечева. Любви  итог.

  Милая вязальщица, юная соседка, вяжешь кофту серую тонкой паутинкой, плачешься, печалишься, оставляют метки спицы на запястьях.Яблок половинки тонким ароматом наполняют сердце, замыкают стрелки равнодушно круг, путаются нити, пальцам не согреться в пламени осеннем. Выпал снег. А друг, ласково смеется: » Девичьи заботы…», жар любви небесной, превращая в фарс. Милая вязальщица, детской песни ноты с Моцартовским «Реквием» вряд ли свяжет Марс. Ах, рукав -изменник, не хватило пряжи! «Я предупреждала»- повторяет мать. Чистый снег скрывает разговоров сажу, новую одежду не пора ль вязать?

  Валялись ночью на траве,без смысла и без толку. Смотрели звездное кино, болтали без умолку, бежал прохладный ветерок садовою дорожкой, упало яблоко в траву, зафыркал ежик… «Пройдет, придет, и вновь пройдет»-скрипят качели, Луна смеется надо мной,тобой и елью. Качают к звездам все подряд печали качели детства… Милый, кем мы стали?

  Когда Мудрую Свинью спросили, что она думает о мудрости, та, не задумываясь, ответила: Истинная мудрость предполагает не наличие знаний, а правильность действий; не свершение великих дел большого ума, но избежание глупостей; не изучение обстоятельств собственными усилиями, но память о чужих неудачах…  Истинная мудрость не терпит излишеств и бахвальства, что всегда у людей  в почете, оттого и мало мудрых: труд большой, а славы мало… Да, я — свинья. Да, что попало ем. Нет, не раздвоены мои копыта. Язык французский? Типа «же ву зем»? Ах, полноте… Люблю…свое корыто. Вы знаете, люблю осенний лес. Дубы там, желуди, самокопанье в корне. Грязь? Что вы, свиньи — за прогресс. Мы ненавидим мрак, разруху, бойни.…

  Трасса пролегала по оврагам, буеракам, пустырям, холмам, рекам, где боролся Грека с раком, руку сунув в воду…Где-то там, за далеким серым горизонтом, за мерцающим небес ковром, Цель меня ждала и с глупым понтом ухмылялась: » Что, опять облом?» Цепенея от коварства Цели, новый пролагаю я маршрут. Меж берез, вечнозеленых елей… Цель, ау! Ты здесь?….. ………-Да тут я, тут. Может в земляники спелом соке, может в песнях нудных мошкары, может в незабудке синеокой, может в липком мареве жары? Помолчала Цель:»Мудришь ты много. Не иначе брякнулась с небес…» В этой Цели — ни на грош святого! Поцелуи шлет по СМС…