Открыта дверь…Белым-бела страница. Нем колокол, разбудит ли  во сне? По склону горному восходит небылицей туманный облик.  Что там, в западне? Поют ли птицы под стрехой небесной дачи? Спешат ли ходики с бессонною кукушкой? И кто раскроет зонт, коль дождь заплачет? И доведется ль свидеться с подружкой? Мрак застилает росную обитель, ручья не слышен голос серебристый. Выводит палочки с крючками юный житель. Растут на древе жизни ветви , листья…

Семь раз отмерь…Так жизни полотно кроится. За кругом круг до точки .  Здравствуй, раз ты звучишь в конце начала мелодии, что вечно длится. Восьмерки множатся и воздвигают мост , где нарты с собаками в упряжке мчатся  к солнца кругу. Где каждый в круге слит с кругами друга порукой круговой. Где снег искрится, Где чудо на пороге. Где случится Все.

Затяни потуже пояс. Сверху — полюс. Снизу — полюс. Золотой песок струится , засыпает небылица… Прост часов песочных ход. Раз — и все наоборот. Повернулся и проснулся. Сам к себе домой вернулся. Здравствуй, поле, здравствуй, лес! Здесь — теплица для чудес. Сказка здесь цветет и быль, звездную смывает пыль дождь по четвергам и средам. В пятницу , после обеда обновляет свет Венера.  Плод созрел — иная эра. Ходит время между грядок. Бережет  любви порядок.

Серое поле. Ни злака, ни облака. Нет горизонта. Каменной крошкой почва укрылась. Подлинность облика не распознать над  песчаной дорожкой. Кто ты, скиталец? Вольный повеса, жизнь разменявший на медные новости? Или титан , полюбивший принцессу? Или герой неоконченной повести? Капли- семерки падают в донышко. Марша синкопы. Надгробий двустишья. Новый апрель прорастает из зернышка. Детское время. Цветение вишни. Пленкой прозрачной теплицы окутаны, звонко хрустит на зубах огурец. Вкусно!  Измерена повесть минутами. Крылья над пашней расправит скворец… Синий подснежник правдив, как и белый. Лжива в учебниках старых история. Музыку алгеброй? Слово и дело? Обь , да Иртыш — вот любви территория.

Как я все это себе представляю? Вещи привычные стали ненужными. Под облаками свободно гуляю в розовом поле , без  завтрака  с  ужином. Осени с зимами канули в прошлое. Вечный апрель , детка,  вечный апрель… Детство стихийное, скоморошное стерла мелодией тонкой свирель. Дышится вольно с волной в резонансе, Мелкий песок ли, острые ль скалы — все это музыка.  Смысла в романсе столько же, сколько в театре La Scala.