Бледно -розовая кисея
колыхалась над нишей альковной.
-А не выпить ли нам киселя?
И не съесть ли салат морковный?-
Он мечтал о борще, о свиной отбивной,
а она варила всё время супец грибной.
Он заказывал в баре гору копчёных колбас,
а она пила исключительно хлебный квас.
Налегал на пельмени, их залив майонезом.
А она сельдерей жевала с укором. Полезное!
Ей чудился в жирной еде призрак холестерина.
Ему — в деревянных хлебцах вкус бензина.
Шептала она про чакры, духовность, природу,
пока он жарил мясо любого рода себе в угоду.
И в этой кухонной войне пищевых натюрмортов
разбилась любовь о меню едоков упёртых.
Ровно пять. Настал час перемирия.
Как только угасли баталии — снова идиллия.
Фарфор на столе, нарезан лимон прозрачно.
И чашка, та самая, с надписью неоднозначной…
Батон с вареньем — и растаял лёд обиды.
В пылу страстей гастрономического вида-
какая разница, кто прав, кто виноват…
Журчал горячий чай… — Не съесть ли нам салат?-