Теряет силу  рок опасный. Теряет силу век ужасный. Но глупая сороконожка, бежит, как прежде, по дорожке. Куда бежит? Сама не знает. На волю  чью-то уповает. Теряет силу понемножку, вступив на скользкую дорожку. А вот, среди дубов могучих, произошёл везучий случай. Как водится, порой осенней, лежали жёлуди  под сенью суков  крепчайших чудо- древа. Свинья, спеша наполнить чрево, спешила к  вегетарианской куче, поскольку желудей нет лучше. Ах, дорожка, ты дорожка, Свинки и сороконожки. Всё проходит, век иссяк, Жаль, что  всё не так не так… И солнца свет, и в небе тучи, и дождик, тихо моросящий… Кто ищет, тот всегда обрящет, и корм найдет , и крайний случай.

Сироп ежевичный пролился на кресло. Течет синей речкой по старой обивке. Какая досада!  Внезапно воскресла история сладкой  домашней  наливки. Столы украшала наливка, бывало. Хрустальный графин, белоснежная скатерть… В холодные зимние дни согревала, дарила и в будни ,и в праздники  радость. Вишневой , клубничной, малиновой  нотой печаль растворялась в коричневом  чае. И кто-то влюблялся порою в кого-то, а кто-то пьянел, по подружке скучая. Пусть смыло огонь и домашний уют, но птицы  всё так же  весною поют. Сквозь годы разлуки, сквозь беды и дым Любовь строит мост над гнездом родным. Вверху абажурное солнце светило, роняя лучи на веселые лица. За круглым столом   пониманье царило. От сладкой наливки  стирались границы. Пусть смыло огонь…

Слетела шапка Мономаха без вздоха сожаленья, страха. Гудит нутро у колокольни, на площадях — парады -бойни. Сменяют часовые время. На синих елях — пыли бремя эпох , ушедших безвозвратно от Коловрата  до заката. Не лечит раны подорожник, не сеют зёрна  вор , безбожник. Белеет облачная кромка над юным стражником, потомком… Горчит студёная водица, лицо войны , иные лица… В мясных  бульонах  суть — отрава. Нет берегов , нет левых, правых. На перекрёстках птичья стая следы  батальные стирает… Забудет сердце крики   боли.. Пробьется колос в чистом поле

Живем, и хлеб жуем, барахтаемся в буднях младенцем в ванночке, воды -то маловато… Ну, в смысле мудрости. Зато  есть жажда. И так. и сяк бывает .В мыслях чудных взлетаем к комьям в небе беловатым, к лошадкам белокрылым … кто однажды услышал голос Муз, в музей не сдаст свой дар, по капле приумножит, чтоб напоить весны ростки…. За мигом миг, прозрений груз, балласт бросаем черни . Кто Пегаса-то стреножит? Все строим переправы да  мостки… В калейдоскопе зимних грез — снежинки. Живем и будем жить в росинке и травинке. Земную жизнь пройдя до половины, Бог даст, не превратимся,  в уксус винный.

Ловкий трюк провернуть — не проблема. Синий шарф, голубые штиблеты, Взор туманный, речи поэта… Томный возглас: «Где ты? О, где ты?» Вот моя рабочая схема. В тот же миг мне звонят и пишут красотки. Что ж, я в выборе очень строг. Мне не форма важна, важен мне диалог. Нужен кто-то, кто свечки зажжёт фитилёк, И прогонит тьму… Вижу нечётко. Это шутка, конечно. Я просто чудак. Я привык поступать так, как мне удобно. Если в зеркало гляну — лик бесподобный. Так хорош, так полезен. Съедобный. Все вы знаете, что это так. Я — шедевр, а мой стиль безупречен, глубок. Синий шарф идеален, штиблеты — восторг! Отражение в витринах кричит мне: «Виват!»…