Время рушит  границы  , время стирает лица. Рвет полотно дорожное, вставляя в колеса спицы. Небесным поездом скорым мчится , мысль обгоняя. Две четверти — ритм. Плюс и минус. Знаю или не  знаю. На станции «Мир»  остановка  . Седой машинист у состава меняет на ток уголек, смешалось чтоб  левое с правым. Единым полем пронизан, нагружен до крыши подарками, проходит тоннели подземные , летит под звездными арками…

В час предрассветный розовой дымкой, почтой Души, солнечным бликом, смехом ребенка, мятной конфетой, песенкой грустной о маме-планете, дождиком частым, прытким не в меру — льется любовь. Под асфальтом под серым зеленью травной ширится сила — «Vita», как вихрь проникает до ила…

Между  роем фантазий и фарсом экспромтов что ты делаешь, мальчик , в этой пустыне? Худ шатер твой, продашь ли идолов оптом? Разбивает Хронос иллюзий святыни. Только кажется —  на  все  воля случая. Туча темная прольется,  нависшая над  полярными песками зыбучими… Есть одна, добро несущая, сила высшая. Мир в конце концов Творцом  исправляется — высший свет в сосуд души проливается. «Внутри материнской утробы, которую образует для нас окружающий свет, растет средняя линия. Средняя линия – это мой точный расчет, максимально сочетающий две силы природы – силу желания и силу света, — так, чтобы свет исправил желание.» (Путеводитель в Книгу Зоар)

Солнце не знает правых. Солнце не знает неправых. Левый берег ли, правый — ждет переправа бравых. Не прогоняй пришедшего, и прости уходящего. Ливень , мой друг, не страшней , не мокрей дождя моросящего. Глубокие реки неслышно текут, обходят молчанием мели. Лошадки из дерева вдаль не бегут, в стойле кружа карусели. Бывает, что тонет листик, бывает, что камень плывет… Весна  равноденствие солнечное по мартовским нотам поет.

Взорвал мешок забот и страхов  черт — воздушный шар взмывает выше крыши. Калач горяч , в себе уверен, значит —  терт. Доели в  мышеловке сыр  дырявый мыши. По нитям серебра  целебный ток струится, хлеб ангельский  питает кость и плоть Возможно, кукла кукловоду пригодится, чтоб сорняки в полях небесных прополоть. «Тринадцать , тридцать восемь, восемнадцать…» — читает диктор Книгу Чисел по складам. Февраль уходит в ночь, пора прощаться. Под солнцем тает зимней почты  спам.