Пока рассеивают свет фонарщики
над бледным ликом проходящего
отца и сына,
дух пропащий ,
из выхлопной трубы шипит под аркой-
«…затарим в ящики….»
А мы из ящиков!
Под крики пращуров
зажжем в тени решеток лунных
костер,
чтоб на ограде
стотонной
чугуннобетонной
свет рисовал за кадром кадр
из фильмов-жизней на помойке…
Собаки лают в проходных .
«Ату!» — кричит сквозняк вдогонку.
Здесь прибивали селезенку
к кресту сезонному
в дыре озоновой,
чтоб не вздохнуть,не охнуть,
а только, знай себе считать-
четыре, три, и два, и пять,
и ждать, когда кукушкин морок
отсчитывать устав года,
шепнет — тебе уже за сорок…
Ага.
А может, и «агу».
В младенцы или в стан к врагу?
То ноль, то крест- игра проста,
кто знает — зачеркнет прямую.
Шар ноты целой не впустую
старался выдуть музыкант.
Развяжет соль на шее бант
и выйдет истины талант
в надежды голубое море
под песенку любви а мажоре…