Стихи

Семь верст до небес на тонких ножках лжи…

Когда глаголы жгли грудную клетку,
от тьмы вопросов перехватывало горло.
Конфетка липкая впивалась черной меткой
в ладонь … а нынче пляшем хору!
Нет ничего важней похлебки чечевичной
голодному Эсаву. Первородство —
не по карману бедняку и верх приличья
здесь промолчать, являя благородство
и  прочее .., дорогу чем мостят
строители  утопий отсыревших.
Известно,  город строят на костях,
не на словах пророков облысевших.
Река бежит, под дрожью-рябью пряча
законы страха, суеверья, тонны сора…
Соединяют берега мосты удачи,
разъединяет ненависть. Задора,
глупейшего из движущих мотора,
достаточно на пару рюмок вздора
и дерзостей на дереве  забора.
Зима просеивает снег сквозь ветки сосен,
линяет заяц, и медведь сопит в берлоге.
Рубеж последний взят, хоронит листья осень.
под завыванье вьюжное. В дороге
неведома ни суета забот, ни флер иллюзий.
Цель выбирает средства, око сузив
всевидящее . Бьет навылет дно,
но раскрывается окно одно
и луч единства пробуждает зелень,
и искру высекает серый кремень.