Пока рассеивают свет фонарщики над бледным ликом проходящего отца и сына, дух пропащий , из выхлопной трубы шипит под аркой- «…затарим в ящики….» А мы из ящиков! Под крики пращуров зажжем в тени решеток лунных костер, чтоб на ограде стотонной чугуннобетонной свет рисовал за кадром кадр из фильмов-жизней на помойке… Собаки лают в проходных . «Ату!» — кричит сквозняк вдогонку. Здесь прибивали селезенку к кресту сезонному в дыре озоновой, чтоб не вздохнуть,не охнуть, а только, знай себе считать- четыре, три, и два, и пять, и ждать, когда кукушкин морок отсчитывать устав года, шепнет — тебе уже за сорок… Ага. А может, и «агу». В младенцы или в стан к врагу? То ноль, то крест- игра проста, кто знает — зачеркнет прямую. Шар ноты целой не впустую старался выдуть музыкант. Развяжет соль на шее бант и выйдет истины талант в надежды голубое море под песенку любви а мажоре…
Скопируйте и вставьте этот URL на ваш сайт под управлением WordPress
Скопируйте и вставьте этот код на ваш сайт