Пока рассеивают свет фонарщики над бледным ликом проходящего отца и сына, дух пропащий , из выхлопной трубы шипит под аркой- «…затарим в ящики….» А мы из ящиков! Под крики пращуров зажжем в тени решеток лунных костер, чтоб на ограде стотонной чугуннобетонной свет рисовал за кадром кадр из фильмов-жизней на помойке… Собаки лают в проходных  . «Ату!» — кричит сквозняк вдогонку. Здесь прибивали селезенку к кресту сезонному в дыре озоновой, чтоб не вздохнуть,не охнуть, а только, знай себе считать- четыре, три,  и два,  и пять, и ждать, когда кукушкин морок отсчитывать устав года, шепнет — тебе уже за сорок… Ага. А может, и «агу». В младенцы или в стан к врагу? То ноль, то крест-  игра проста, кто знает — зачеркнет прямую. Шар ноты целой не впустую старался выдуть музыкант. Развяжет соль на шее бант и выйдет истины талант в надежды голубое море под песенку любви а мажоре…