Не мой вопрос

  Раскрываю ладони — лети же, время, сколько ждать еще? Месяц, день или год? В перископ субмарины команда Немо наблюдает Красной планеты ход. Исчезают стрелки Большого Бена в смоге лондонском. Сэры, проложим пунктир от Артура до ныне. Накосит сена Мэрлин новым Пегасам. Выстроит тир Робин Гуд на лужайке лесной и стрелы полетят вдогонку за стрелкой часов… И тогда антоновским яблоком спелым будет мир разбужен, темниц засов испарится по воле кристальных рос… Сердце тонет в водах безвременья, серый крюк безразличный — не мой вопрос, а вопрос военного времени.